ПОЭТИЧЕСКОЕ АССОРТИ Совершенным признается искусство, когда в нем нет ничего лишнего, кроме него самого. Григорий Ландау Не знаете, что почитать на досуге? Действительно: книжные магазины переполнены детективами, которые, на мой взгляд, годны лишь для чтения в душном автобусе. Донцова и ей подобные забрасывают читателя банальными сюжетами, нереальными событиями и чудо-героями, что в мгновение ока превращаются из домохозяек в первоклассных сыщиков. В каждом киоске -- триллеры, где неотъемлемый атрибут -- море крови или защита оскорбленных чести и достоинства. Развязку каждого можно без труда додумать. Скука... Если вы устали от лжеискусства, советую почитать что-нибудь из лирики. Можно, конечно, достать с полки запылившийся томик Блока или Ахматовой, а лучше познакомиться с книжными новинками. Будет вдвойне приятно, если авторы -- люди, живущие неподалеку, скажем, в одном городе. Ходить далеко не надо: в Челябинской области таких самородков предостаточно. Совсем недавно вышел сборник стихов Василия Громова "На юру у речки синеокой". Все стихи объединены идеей: природа для человека -- дом, где он может найти понимание, сострадание и обрести гармонию. О чем шумишь, кудрявый хмель? Не плачьте, белые березы, Я не сменил еще на прозу Стихов рифмованную трель. И что с того, что тридцать пять Годов нелегких пролетело? Стихи безудержно и смело Ложатся в тонкую тетрадь. Мне яд падения знаком, Опять нога теряет стремя. Но все пройдет -- седое время Залижет раны языком. Это произведение (как многие догадались) перекликается со стихотворением Есенина: Отговорила роща золотая Березовым весенним языком. И журавли, печально пролетая, Уж не жалеют больше ни о чем... Множество сочинений из сборника посвящено Родине. Он "плачет" над Русью, жалеет свою "голубую отчизну", но все равно бесконечно любит. В стихотворении "Ой ты, Русь, моя родина древняя" автор цитирует строки из "Руси" Сергея Есенина: Ой ты, Русь, моя родина древняя, Разливанное море тоски, Одичалые избы деревни, В стельку пьяные в ней мужики... Только шепчет мне ивушка робкая, Утонув по колено в снегу, "Ой ты, Русь, моя родина кроткая, лишь к тебе я любовь берегу". * * * Другой поэт, чьи стихи близки стихам Есенина -- Юрий Тоскалев: Питаю слабость к белому вину и к снегу, и к высокому началу, что словом вдохновенным прозвучало в рождественский канун. Люблю тебя, Россия, как поэт, как сын твой гордый в мыслях дерзновенных, переплетающий с пространством вечным вены твоих коротких лет. Люблю тебя за чувственный язык, за серебро, за чернь твоих узоров. Питаю слабость к белому простору, несущему призыв. Люблю! Люблю тебя, моя страна, укрытая расстрелянной шинелью... Сам Юрий не раз говорит об этом: "...мне пьяному не жаль падать по-есенински в твой (русский) омут...", "...я войду по-есенински спеть...". *.*.*. Еще один сюрприз: в 2006 году вышел новый сборник стихов Сергея Абраменко "Арба судьбы". Он значительно отличается от предыдущего. В сборнике 2005 года "Я живу у Той реки" большинство стихотворений о природе ("Косогоры, косогоры...", "Пьяная роща!", "Последние блики лета"). В последних же произведениях чувствуется грусть, легкое уныние, тоска по ушедшим временам: Сидящий над нами Всевидящим глазом Нас оценил... Нам души вдохнул И, пустив в одночасье, Не всем удосужился Выделить счастья, Не всем он отмерил Немного удачи, Похоже, ее не хватило, Иначе, Зачем бы, сидящему Где-то над нами, Раздор и несчастья Большими горами Нам в судьбы вставлять Ну, зачем бы то было?.. Название стихотворений отражает элегическое настроение автора, его духовное одиночество и беспомощность: Одинокий бомж", "Сцена из "собачьей" жизни" "Последняя пристань", "Я иду в никуда". "Арба судьбы" стала для Сергея Абраменко символом тупика, в который загнала его жизнь: Ползет арба моей судьбы. Скрипят колеса. Жизнь вяжет петли из беды, Сует вопросы... И ты за временем спешишь, Не догоняешь. И, загнанный, упав, храпишь... И умираешь... *.*.*. Среди поэтов не только мужчины, но женщины. Сборник стихов и прозы "Таинство" подарила читателям Серафима Москвина. Много стихотворений посвящено Богу: "Священный вечер" ("...Бог посылает мне прозренье..."), "Перст судьбы" (...Как нес свой крест тяжелый... должны нести свой крест и мы"), "Я умею летать" ("...о, великий господь, можешь все ты отнять..."). Одно из самых интересных произведений Москвиной -- "Хочу я быть сама собой": Всегда! В любое время года Хочу я быть сама собой. Советов пестрых хороводы Уже не властны надо мной. Чтоб зерна отличить от плевел, Я знаю, умный промолчит Взрастит он истины посевы, Дом на песке не сотворит. "Не делать то, а делать это!" - Пускай летит со всех сторон. Поэт останется поэтом Других не будет слушать он. Всегда! В любое время года Хочу я быть сама собой. Советов пестрых хороводы Уже не властны надо мной. *.*.*. Самая юная поэтесса -- Вероника Белькова: Вот восемнадцать отстучало - Неумолим у жизни ход... Уж восемнадцать пролетело. Жизнь широко раскрыла дверь... В 2006 году она выпустила свой первый сборник "Черным по белому". Как автор, она многолика: ее стихи - стихи то внимательной сестры ("Мы родные, мы похожи, Что еще сказать могу?..), то благодарной дочери ("...Как странно, что мамы другие бывают на нашей земле"); то студентки ("Километры лекций..."), то юного поэта ("А мне бы поэтом родиться..."), то любящей женщины: "Уйди" -- сказала, как всегда Небрежно, грубо, не подумав. Я ненавижу иногда Свою упрямую натуру. Боюсь сказать, боюсь обидеть, Но все равно рублю сплеча. Я не всегда могу предвидеть, Как страшны муки палача. Могу быть ласковой и нежной, Мне восхищаться бы тобой, Но так приятно быть небрежной, Необходимой, дорогой. Вокруг нас живут таланты. Их нужно разглядеть, выслушать, принять. Настоящее искусство не терпит суеты и фальши. Оно призвано быть прекрасным, чтобы селить в наших душах милосердие и добродетель, а посему -- дается нелегко. Стихи -- это музыка: может быть, романс, а быть может, сюита, только ее мало написать -- ее нужно уметь прочувствовать. Никогда не поздно попробовать. Я попробовала: Ветер разбудил меня острым холодом Мысли нежные стали, как гром, Я спасала себя хмелем-солодом, Но тебя со мной нет, и пустой мой дом. Как напомнить тебе о любви своей? Ты оглох, ты не слышишь совсем меня. Только слезы текут все сильней - больней, Я ушла твое имя почти кляня. Я ушла рано утром, как ноченька. Блеф, что ты "так страдал и покаялся". Бессердечен ты, хмур, но так хочется, Чтобы путь мой с твоим вместе прятался... Знаю, вновь прибегу к тебе брошена, Ненавидеть потом буду заново. Как трава, я тобой недокошена, Но упасть - упаду насмерть ранена... P. S. Дорогой читатель, может, ты и сам поэт, только ты еще не знаешь об этом? Возьми в руки карандаш, чистый лист бумаги и попробуй сложить рифму. Вдруг получится?.. Екатерина МЕКШУН   [an error occurred while processing this directive]